domingo, septiembre 3

Poetas

Mientras nosotros los poetas
morimos por el amor y desamor,
ustedes los desdichados
existen bajo el dolor.



Mi pueblo muere día a día
bajo el abrumador calor del sol,
come con su sudor, de su
constante y eterno martirio.



Entre mis bellos campos,
desérticos, infértiles,
un susurro del viento contará
aquellas viejas historias;
historias llenas de sangre
derramada por mi pueblo, por su gente.
Luchas inmortales por libertad,
constantes deseos utópicos desvanecidos
en el fugaz y efímero viento del campo.



Mientras nosotros los poetas
vivimos y morimos en fantasías
de amor, odio y venganza,
el mundo real, llora sus sueños perdidos.

2 Comments:

Blogger kaihoukan said...

A proposito de poetas y poesia, te dejo algo que escribi hace tiempo, tu escrito me hizo recordar algunas cosas que habia olvidado:

Poesia.

El universo de la poesía es tan grande
como el número de gotas que caen durante
un monzón en la India.
Es por eso que al igual que un monzón,
la poesía inunda, mata,
y ahoga a los que la sufren.

9:45 p. m.  
Anonymous eternoviajero said...

¿poesía? ¿versos? El silencio es perfecto. contempla

9:22 p. m.  

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